Breve relato acerca de recolección de datos

# Breve relato acerca de recolección de datos

## III. Comprendiendo la privacidad

La historia ocurre un miércoles cualquiera de julio de dos mil dieciocho, aunque, desde que salí de la oficina, tenía la sensación de que algo en ese día vibraba **fuera de lo habitual**. El reloj ubicado en el bulevar marcaba quince minutos antes del mediodía; la ciudad, entretanto, hervía con su tránsito denso y monótono, esa coreografía interminable de bocinas y arranques fallidos que define a las capitales de hogaño.

Venía de una reunión tan desgastante que aún llevaba la irritación adherida a la piel. Avanzar a paso de tortuga —un kilómetro por hora, si acaso— no ayudaba. A mi alrededor, los conductores compartían mis emociones: fastidio, hambre, cansancio. Las bocinas parecían un coro de protesta; mi estómago, un metrónomo que marcaba el ritmo del mal humor creciente.

A dos cuadras, el restaurante del payaso de cabello rojizo y ondulado aparecía como una solución imperfecta. No me agrada la comida chatarra, pero, como solía decir mi abuela (QEPD), "hay que llenar el buche". Aparqué lejos, por costumbre y por necesidad de despejarme, saludé al guardia y avancé hacia la entrada.

Una sonrisa entrenada y un "buena tarde, bienvenido" me recibieron. Respondí con otra sonrisa, igual de funcional. Mientras cruzaba la puerta, noté que el agente de seguridad apuntaba algo: **quizá el número de placa de mi vehículo, quizá la hora exacta de mi llegada**. Lo había visto hacerlo antes, pero aquel día sentí un **leve tirón de inquietud** , como si el gesto rutinario tuviera un propósito más profundo del que aparentaba.

Un joven me invitó a ordenar en las pantallas táctiles. Rechacé con un ademán y preferí observar desde la fila, con esa **curiosidad que despierta cuando uno empieza a notar lo que siempre estuvo allí** , invisible de tanto estarlo.

La transacción fue eficiente, sellada por el clásico “ka-ching” que ese día resonó distinto: más revelador que cotidiano. Minutos después, buscaba una mesa, me sentaba, conectaba mi móvil al **WiFi del restaurante**. Y fue justo en ese gesto banal cuando me asaltó la certeza —silenciosa, casi incómoda— de que mi almuerzo **no sería lo único en proceso**.

Mientras comía, imaginé las capas de **información que se desprendían de mí sin que yo lo autorizara explícitamente** : navegación, ubicación, tiempo de permanencia, hábitos. Las cámaras, tan discretas como omnipresentes, captaban mis expresiones, movimientos y reacciones. **Datos espesos, cualitativos, íntimos**. Una **narrativa completa** construida a partir de mi simple deseo de saciar el hambre.

"Esto se parece más a **Big Brother** que a un restaurante", pensé, con una mezcla de ironía y resignación. La modernidad había convertido lo cotidiano en un **intercambio silencioso** donde la moneda ya no era sólo dinero, sino también **fragmentos de identidad**.

Al terminar, agradecí y salí. El guardia volvió a apuntar algo al verme partir. Tal vez sólo seguía el protocolo. Tal vez no. De reojo, me pregunté cuántos **detalles cotidianos se transforman** , sin darnos cuenta, en **datos almacenados en algún servidor distante**.

De vuelta al tráfico, sentí que había dejado algo más que un recibo arrugado sobre la mesa. Había dejado **rastros** : pequeños, dispersos, aparentemente inocuos. Pero juntos formaban una **historia más completa que la mía propia**. Y mientras el semáforo cambiaba a verde, pensé que, al final, esa es la parte inquietante: **casi nunca nos detenemos a reflexionar sobre todo lo que entregamos… simplemente por vivir un día "normal"**.